Le printemps est là, on recommence les longues balades sans but à travers Bruxelles, ses ruelles, ses terrasses, ses parcs, son accueillant réseau de transports en commun. Même dans ses recoins les plus obscurs, la capitale regorge de trésors qui s’offrent au regard de qui veut bien la considérer comme autre chose qu’un amas de béton gris et froid. Parfois, au hasard d’une petite rue sombre ou d’un dédale de vieux escaliers, on découvre le Bruxelles secret, le Bruxelles que l’on aime. Mais pour découvrir ce Bruxelles-là, celui qui a inspiré tant de peintres et de poètes, il faut parfois oser s’éloigner de ses grands boulevards et de la lumière vive de son centre urbain. Pour sentir son âme, il faut marcher dans ses petites artères lugubres où Victor Hugo aimait aller s’encanailler. Il faut pousser la porte des estaminets centenaires où Baudelaire griffonnait rageusement ses carnets de note. Il faut passer devant la maison où Verlaine tira sur Rimbaud. Il faut errer dans les allées verdoyantes du parc où ils se sont si souvent promenés en amoureux. Et là, il faut s’asseoir sur un banc. Et lire.

 Corine B. : La Belgique du sexe, éditions La Boîte à Pandore, 2008.

(Par exemple.)

Très gros best-seller belge de longs mois après sa sortie (avec un tel titre, comment aurait-il pu en être autrement ?), La Belgique du sexe dévoile le témoignage d’une femme qui peut se targuer d’avoir réalisé absolument tous ses fantasmes (et ceux de son conjoint). Du lesbianisme à la prostitution en vitrine – une nuit, à Gembloux, pour l’expérience –, en passant par l’échangisme, le mélangisme, les tournages de films X amateurs et le sado-masochisme le plus extrême, Corine a tout essayé. Et elle en parle. Elle raconte les partouzes géantes, les orgies dans les clubs libertins de Bruxelles et de Flandre, les séances d’exhibitionnisme sur des parkings discrets de Wallonie... Tout en rédigeant une sorte de guide coquin de la Belgique, elle nous dresse un compte-rendu détaillé de ses expériences, de façon parfois crue mais sans jamais sombrer dans la vulgarité.

A l’instar de son homologue française Catherine Millet (cf. La vie sexuelle de Catherine M.), Corine B. a reçu une bonne éducation et terminé de hautes études. Elle ne provient pas d’une famille d’assistés alcooliques des bas-fonds du Hainaut, et cela se ressent dans sa façon élégante et digne de relater des faits qui, parfois, flirtent avec le sordide.

(Pour faire bref, c’est tellement mieux écrit que Ulla par Ulla, longtemps l’ouvrage-témoignage de référence traitant de débauche et né de la plume d’une femme.)

Corine prétend avoir désormais rompu (définitivement ?) avec le libertinage, en même temps qu’avec l’homme qui l’y a initiée. Elle ne renie pourtant rien de la longue et progressive immersion dans le monde fascinant de la sexualité « hors normes » dont elle nous fait le récit. Elle l’a vécue, elle l’assume, et nous la narrer dans le détail de la sorte est probablement l’aboutissement de son principal fantasme : l’exhibitionnisme.

J.D.

 Bande-son de la rédaction de cette note : l’album Souviens-toi de m’oublier, composé par Serge Gainsbourg pour Catherine Deneuve, 1981.