Je l’admets volontiers, la comparaison est plus que cruelle pour Alister, qui ne fait nullement le poids avec son premier simple, Qu’est-ce qu’on va faire de toi ? La réponse est donnée : rien. Entre une révolte adolescente même pas assumée jusqu’au bout - pourquoi ne dire les choses comme elles sont et parler de « romances merdeuses » ? - et une collection de bluettes dignes de Pierre-Arnaud Jonard - un Paris-Marseille de prétention au bout d’un phallus de trois centimètres -, il n’y a absolument rien à dire de cet album.

Oh, si, éventuellement, l’on pourrait dire qu’Alister est en fait le fils naturel de Jacques Dutronc, déshérité mais pas assez couillu pour crever d’une surdose d’héroïne, alors se lançant dans la musique avec la conviction intime de pouvoir battre son père sur son propre terrain. Et encore, faudrait-il pouvoir dégager un semblant de volonté de ce disque mou, révolte rive gauche caviar qui n’est effectivement pas prête de nous faire mal. En somme, rien qui n’ait pas déjà été fait auparavant.

A ceci près que les mélodies sont là, que les textes montrent que le garçon n’est pas un débutant de l’écriture (il a été scénariste pour la télévision et a écrit quelques paroles pour Adrienne Pauly), et que l’album se révèle à la longue être un poison lent qui s’insinue avec vice dans les oreilles de l’auditeur jusqu’à en devenir irrésistible. Les préjugés tombent alors tous pour laisser place à un disque finalement pas si mal foutu que ça, et le chroniqueur n’a pas d’autre choix que de ravaler toutes ses paroles agressives au profit d’une certaine sympathie pour Alister, dont le disque ne marquera certes pas l’histoire de la pop, mais qui reviendra régulièrement et avec grand plaisir sur la platine.

Yû Voskoboinikov