Les Fleet Foxes sont moches, ont sans doute le dos plein de poils et ont une tendance à jouer une musique qui emprunte certaines mélodies et motifs aux mendiants péruviens de nos artères commerçantes, ceux qui vendent des CD-R de flûtes de pan et reprennent El Condor Pasa en total playback pour détaler en quatrième vitesse quand c’est le poulaga qui pasa. Comme Sufjan Stevens, Fleet Foxes tricote des chansons fondamentalement réactionnaires qui donnent l’illusion d’une musique pure, non commerciale, digne, empreinte de vraies valeurs ; illusion propagée comme une parole évangélique par le public le plus réactionnaire qui soit : les poppeux, les vieux cons qui lisent les Inrocks et Volume, les mecs qui pleurent quand ils entendent du banjo (Deliverance, guys : si vous tenez à votre fondement, fuyez dès que se joue du banjo !). Bref, les scouts éternels.

Sur l’album, il y a une bonne poignée de chansons qui répondent parfaitement à leurs habituels critères chiantissimes, à ces tristes sires. Elles ne sont pas spécialement affreuses, leur engouement naïf est même relativement communicatif. Le tout, c’est de supporter ces harmonies vocales à la con, l’aspect totalement benêt du truc, ce trip Mon Curé chez les Choristes finalement très pataud car sans production, ni vocalises, la musique de Fleet Foxes n’est jamais que souvent drelin drelin assez commun. Posons dès lors la question qui tache : Fleet Foxes serait-il considéré comme si formidable si le groupe était apparu dans les années 60 ou 70 ? Si au lieu de finir dans les best of de fin d’année 2008 entre l’abominable Kanye West et la plaie Santagold, ces barbus avaient du soutenir la comparaison avec Nick Drake, les Zombies, Love, bien évidemment les Beatles, Leonard Cohen, Richard Thompson, le père Buckley ou même un has-been aussi dévalorisé que Cat Stevens, tiens ; qui n’a pas non plus chanté que des conneries.

Je ne vais pas forcer la carte de la médisance pour le simple plaisir pervers, sachez donc qu’il est également sur ce disque des chansons que je trouve carrément formidables : Tiger Mountain Peasant Song, Hear Them Stirring et White Winter Hymnal. A côté des platitudes gonflées au pet de nonne, ce sont là de magnifiques petits monuments flirtant cette fois avec une transcendance bien réelle, atteignant sans forcer la magie d’un Nick Drake, du meilleur de Leonard Cohen ou de Simon & Garfunkel. Là, clair, on touche à quelque chose qui ne besogne pas, qui s’impose avec évidence, qui atteint une grâce n’ayant plus besoin de chapelles intégristes et d’adorations benoîtes pour entrer dans la gloire. Ces chansons là sont belles peu importe le contexte. Elles n’ont pas besoin de R&B merdique ou d’electro vite branlé pour dénoter. Elles se retrouveront sans doute un jour sur la BO à fleur de peau d’un film de Wes Anderson sans y faire office de gros caca obligé par les partenariats commerciaux et autres placements produits.

Trois chansons sur onze (peut-être quatre ou même même, allez, voir commentaires). A notre époque, c’est peut-être énorme. Mais est-ce suffisant pour entrer dans la légende ? Je ne le pense sincèrement pas. Je vois vraiment Fleet Foxes comme un groupe très surestimé parce que principalement apparu dans un contexte pauvre et porté par un public qui n’a fait aucun effort pour chercher une essence mieux incarnée de ce type de proposition musicale. Fleet Foxes est la version générique, un poil vulgaire même, d’un folk voulu mystique dont les représentants les plus bouleversants ne bénéficient pas de tant de publicité parce que tout simplement pas dans un circuit pop. Ce que je veux dire, c’est que je suis sûr qu’il existe des millions de chorales religieuses et de groupes folkloriques du dimanche qui jouent mieux que Fleet Foxes une musique du même style. A vrai dire, il ne faut même pas chercher si loin dans l’anonymat : quand Belle & Sebastian chante Noël chez John Peel ou quand Sufjan Stevens arrive à cesser de geindre pour être touché par une certaine grâce, on a déjà une très bonne idée de comment sonnerait Fleet Foxes le doigt pas trop loin des étoiles.

MGMT, autre grand gagnant de l’année écoulée, a la jeunesse fluo pour les porter et Soulwax pour les remixer ; leur façonner d’autres visages, leur ouvrir d’autres portes, les transformer en étendards de la modernité. Fleet Foxes, jusqu’ici du moins, a surtout une image bien réac, un look à faire passer mon postier pour une bête de sexe et un public de talibans pop qui voudront les pendre le jour où ils incluraient de l’électronique à leur tambouille, ce qui me semble pourtant avoir déjà été évoqué en interview. Fleet Foxes pourrait donc très bien être un énième feu de paille folky dont on aura tout oublié dans deux ou trois ans. Rien n’est évidemment écrit et si ça se trouve, ils joueront eux aussi lors d’une prochaine investiture présidentielle américaine.

Reste que tout cela n’est absolument pas garant de rigolade, que c’est lourd et sérieux. Qu’on se fait bien iech, pour parler tout à fait cash. Fleet Foxes n’est pas le plus mauvais des groupes, c’est sûr, mais est-il passionnant ? N’est-il pas très prévisible ? Est-ce qu’on se marre pas plus chez ces imbéciles de Green Day et est-ce qu’on ne fait pas mieux de pleurer ou de chercher l’élévation spirituelle chez tous les artistes cités en référence dans cette chronique ; sans même parler de Bach, Mozart ou Arvo Part ?

Est-ce que ce putain d’album n’est pas un peu carrément inutile, en d’autres termes ?

Serge Coosemans