Ce soir, au bar à sushis près de la Bourse, Voskoboinikov, à bout de frustration, a demandé aux filles si elles pouvaient citer une des dix provinces belges. Alexandra et Clarisse ont trouvé Bruxelles. Sarah n’a rien répondu. Albane n’était pas très sûre d’elle, mais elle a finalement trouvé… les Ardennes. Albane croyait que les Ardennes étaient une province. Ahuris, Voskoboinikov et moi lui avons assuré que c’était bien le cas.

 En fait, il est facile de trouver une bonne fourrure, déclare Albane, d’une voix lente. Depuis qu’un plus grand nombre de créateurs de prêt-à-porter a investi le champ de la fourrure, l’éventail s’élargit, car chaque créateur sélectionne ses propres peaux, afin de donner une individualité à sa collection.
 Tout cela est effrayant, dit Clarisse, frissonnante.
 Il ne faut pas être timorée, dit Alexandra. La fourrure n’est guère qu’un accessoire. Il ne faut pas se laisser impressionner par elle.
 Un accessoire, mais un accessoire de luxe, fait remarquer Clarisse.
 Quelqu’un a-t-il déjà écouté le premier album de Heaven 17 ? C’est un groupe anglais formé par deux anciens de Human League. Non, personne ? C’est un disque composé de deux faces bien distinctes : la première est pop et funky, l’autre plus électronique et expérimentale, dis-je à la ronde, hochant la tête.
 Il ne faut pas se laisser intimider par la fourrure, dit Voskoboinikov. Il me jette un coup d’œil et ajoute, l’air absent : « Effectivement, la face B du disque est totalement stupéfiante. Sur Let’s all make a bomb et The height of the fighting, il y a plein de sons précurseurs de la house, voire même de la new-beat. Il faut faire écouter ça à tes jeunots du club au canal, là, ceux qui pensent que Prodigy a inventé la musique électronique. »
 La fourrure est un accessoire de luxe, insiste Clarisse.

La serveuse réapparaît, posant les verres de saké, ainsi qu’un imposant sorbet au pamplemousse. Voskoboinikov baisse les yeux, clignant des paupières : « Je n’ai pas commandé ça ».
 Si, dis-je. Dans ton sommeil. Tu as commandé ça dans ton sommeil. Tu te revoyais sans doute, jeune et beau, en train de danser transpirant de coke sur Play to win.
 Non, non, fait-il, incertain.
 Je le mangerai, dis-je. Tais-toi et écoute. Je tape bruyamment des doigts sur la table, repensant à l’intro presque kraftwerkienne de Geisha boys and temple girls, un morceau qui m’obsède depuis plusieurs jours.
 Clarisse : Karl Lagerfeld, sans problème.
 Sarah : Pourquoi ?
 Albane, allumant une cigarette, bien que ce soit formellement défendu : Evidemment, il a dessiné la collection Fendi.

Je tente d’en placer une : Vous connaissez probablement Human League pour leurs singles de synth-pop des années 80, Don’t you want me, etc. Leurs deux premiers albums n’ont absolument pas marché mais proposaient quelque chose de totalement différent, plus osé et donc moins accessible. Plus proche de Fad Gadget que d’Abba, en somme. Les deux claviéristes, Ian Craig Marsh et Martyn Ware, lorsqu’ils sont partis former Heaven 17, souhaitaient initialement continuer dans cette veine-là. Mais sous l’impulsion du chanteur, Glenn Gregory, ils ont également introduit dans leur musique ce qu’il convient d’appeler du funk blanc.

 Clarisse, cessant de ricaner : J’aime bien l’agneau de Mongolie mélangé à la taupe, ou… Cette fameuse veste de cuir doublée d’agneau de Perse.
 Albane : Que penses-tu de Xavier Delcour ?
 Clarisse, considérant la question : Le noir des pieds à la tête, mmmmm… sans plus.
 Alexandra : Mais il fait des choses extraordinaires en agneau du Tibet.

Je pense aux membres de Heaven 17, semblables à de jeunes banquiers, en costumes-cravates, sur les photos promos de l’époque - le début des années 80. Et dire que certains yuppies n’ont pas compris le second degré et ont cru, à tort, que ce disque était fait pour eux.

 Clarisse : Et Véronique Branquinho ?
 Albane, secouant la tête : Non, non, trop ébouriffé.
 Alexandra, hochant la tête : Trop gamine.
 Sarah : Cela dit, Edouard Vermeulen a de merveilleux ventres de lynx de Russie.
 Clarisse : Et n’oublie pas Dries Van Noten. Ses hermines blanches, c’est le paradis !
 Vraiment ? Fais-je, les lèvres retroussées en un rictus de dépravation. Le paradis ? Savez-vous qu’en anglais, cela se traduit par Heaven ?
 Le paradis, répète Clarisse, affirmative pour la première fois depuis le début de la soirée.
 Je pense que tu serais adorable, en, oh, en Xavier Delcour, Voskoboinikov, fais-je d’une voix aiguë, plaintive, posant sur son épaule un poignet indolent. Il s’est rendormi, ça n’est pas la peine. Je retire ma main en soupirant.

J’ai le CD dans la Saab. Je lui jouerai (We don’t need) This fascist groove thang sur le chemin vers la boîte, ça devrait le réveiller, me dis-je.

 Mais c’est John, fait Albane, dévisageant à une table voisine une espèce de dandy juif nonchalant, doté d’une coiffure soigneusement négligée et d’un costume Olivier Strelli apparemment taillé sur mesures.
 Clarisse se retourne pour s’en assurer : Mais je croyais qu’il était en France, en tournée avec son groupe.
 Non, en Wallonie, dit Albane. Pas en France.
 Ah ouais, fait Clarisse. Tu en es certaine ?
 Ouais. En fait, la tournée est terminée, dit Albane d’un ton extrêmement hésitant. Elle cligne des paupières. « En fait, ils préparent un nouvel album. » Elle cligne de nouveau des paupières. « En fait, je crois qu’il est terminé depuis l’an dernier. » Toutes posent sur la table voisine un regard indifférent puis se retournent vers nous, et leurs yeux tombent sur Voskoboinikov endormi. Clarisse se tourne vers Albane avec un soupir : « Crois-tu que nous devrions aller lui dire bonjour ? »

Jérôme Delvaux